pink flamingo

pink flamingo

puede que si tu cuerpo decide vivir de noche y dormir de día no es que sea un crápula, sino que está en el continente equivocado...

cosas que no pasan

postdata

Si no me preguntan qué es el tiempo, sé lo que es. Si me lo preguntan ya no sé lo que es.

(San Agustin)

-Te esperé en la biblioteca toda la tarde. Cada vez que oía pasos levantaba la cabeza deseando que fueras tú que venías a buscarme. Hubo un momento en que supe que ya no ibas a aparecer. Se me rompió el corazón.

-No había nada que yo quisiera más ese día que verte. Me fue imposible.

-¿Qué te ocurrió?

-Me morí.

-Vale. Te perdono.

lúgubre

lúgubre

Cada día, al llegar a la oficina, Lilia tenía veintitrés años recién cumplidos semanas atrás. Según avanzaba la mañana, su piel envejecía sometida a la inclemencia de los focos ultravioletas de la rutina. Sabía que le pasaba a muchas secretarias de distintos puntos del planeta. No paraban de llegar rumores acerca de rebeliones espontáneas que ocurrían, primero por las noches, al término de la jornada laboral; posteriormente en las horas del almuerzo. Las noticias que más encendían el corazón de Lilia eran las de rebeliones espontáneas a media mañana en los días de lluvia. Cada día se decía a sí misma: Hoy es mi turno. Hoy empiezo yo. Se levantaba entonces, pero el peso de su timidez abortaba todo intento justiciero. Esa noche, como de costumbre, tocaba devolver a su piel, mediante cuidados intensivos, la frescura primaveral, quitarse los diez años que le habían caído encima a su piel de veintitrés años.

almohada con brazo de novio

kameo corp

Harta de dormir sola, Luísa decidió buscar una solución a su medida: vía internet compró la única compañía que le apetecía en esos momentos. La auténtica y genuína almohada con brazo de novio, marca registrada.

historia sin i

una historia sin i

Sería insumisa, indiferente, independiente, indisciplinada, indecisa, insonora, incandescente, injusta, indecente, insolvente, inconformista, incurable, insulsa, insalubre, infiel, insólita, infame, insular, inmadura, indiscreta, inestable, indomable, inexperta, intrascendente, indolente, incauta, inmóvil, incontinente, inacabada, inolvidable, inverosímil, insomne...

tortículis

tortículis Algo en mi comportamiento debió de ofender a mi almohada, que se está tomando la justa venganza. No me deja dormir, y cuando, a pesar suyo, lo consigo, amanezco con el cuello del revés, como una niña del exorcista cualquiera. Ay, que karma.

nocturno

Nocturno A veces no puedo dormir. Me asusta la oscuridad. Miradas que no veo sé que me observan. No son fantasmas. No creo. Por lo menos no de los que visitan el Purgatorio. Te echo de menos. Y en el te, como en el tú, se engloban diversas personalidades. Tus distintos, según la luz diletante de la vela prendida, para atacar con llamas, la sombra de las nostalgias nocturnas...

insomnia

insomnia Hay una hora de la noche en que es tarde. Ya no puedes llamar a nadie porque es tarde. Cuando la soledad aprieta y es tan tarde que no es esquivable con el cine, para lo que ya es tarde. Para leer es tarde. Se ciegan las letras de tan tarde. A Correos no llegas porque es tarde y los sellos a esa hora no vuelan. Y de tan tarde, y de tan sola, la noche como única compañera. Pero es tarde, y hasta la noche te abandona por la madrugada, que llega tarde. Y tú estás tan cansada, que por ahora, cuando ya los teléfonos están abiertos, la prensa en el kiosco, y los buzones sonrientes, ya es demasiado tarde, y tú, te quedaste dormida, al fin...

íñigo montoya

Íñigo Montoya Camino por la calle con una misteriosa sonrisa que grita de lejos: Tengo un secreto. Voy con los ojos tan abiertos, que pienso que se me van a escapar las lágrimas, a mi, que nunca lloro. La gente con la que cruzo la mirada parpadea preguntándose, ¿Qué es lo que sabe?. Camino porque no puedo dejar de hacerlo. Tengo zapatos mágicos. También son rojos como los del cuento. Los de la niña presumida que no puede dejar de bailar cuando se los calza. Yo sólo ando. Mientras tanto, miro. Anoto todo lo que veo mentalmente durante un segundo, para olvidarlo luego, al instante. Todo adquiere una intensidad desconocida. Ya no soy quien era (¿quién era?) esta mañana. Soy lo que crece, lo que se mueve con el viento, lo que está abierto y cerrado. Me mareo. Ya no hay esnobismo que me separe de nadie. Cruzo la vista con la cajera del supermercado. Quedamos hermanadas. Soy una gran perdedora. Me crezco en las pérdidas. En la ausencia. En el no tener. Pero, ¿llegaré a estar preparada para vivir en Abundancia?

corazón coraza

corazón mosquetero mi amor era un mosquito muerto entre las páginas de un libro escrito en inglés. muerto mientras sobrevolaba el chakra del corazón. mártir en pos de una metáfora. Corazón: ese músculo que late fuerte, bomba de inyección, masa ventricular, alveólos bajo pecho, piel y huesos. Aterriza un mosquito: insecto, enemigo, bicho, innvasor. Pero del corazón sólo queda el músculo. No quedan mariposas en el estómago, ni nudos en la garganta, ni ojos que echan chispas, ni espuma por la boca, ni pajaritos en la cabeza, ni alas en los pies, ni rodillas hechas flan, ni el mundo sobre los hombros, ni el cielo en la boca, ni la miel en los labios, ni...Nada. No hay síntomas de estar poseída o de tener la rabia. A veces sólo la melancólica certeza de que un bicho murió temprano por miedo a posibles picaduras... ................................................ Y apago la luz, y la vuelvo a encender. Temo la venganza de un mosquito mutante que venga a tomar venganza por todos sus primos asesinados. Con gallardía de mosquetero atacará al centro mismo del altar de los sacrificios, mi corazón cansado. Pasaré a ser un monstruo de feria, hermoso y horrible al mismo tiempo. ¡Junto a la mujer barbuda, les presentamos la increíble y triste historia de la mujer enamorada del cerebro de mosquito! ...Apago la luz...descanso tranquila. Nadie pagaría entrada por algo tan común...aún no seré expuesta... sólo debo no olvidar afeitarme la barba por las mañanas...

buenafuente

buenafuentadas Mi amiga Luzbel ( No, no hablo con el diablo. Si, es su nombre. No, no soy satanica. Si, su madre tiene un sentido del humor absurdo ) dice que en el juego del amor pierdo por no saber poner cara de pocker. Los asusto. De entrada se aprecia lo interesante que soy y no soportan la presion de no tener nada ingenioso que decir en los cinco minutos que les dedico. Deberia ser mas comprensiva, segun el diablo. Mi amiga Cristo (No, no es el hijo de Dios. Si, es su nombre. No, no es por compensar a Luzbel ) opina, sin embargo, que aun deberia ser mas borde, demostrandome asi, aquel que no se achante, su valia... Estoy de paso en Pisa. Solo dormire en esta ciudad una noche. El hotel esta bien, pero son racanos con el aire ( acondicionado, se entiende). Todo ello influye ampliamente en la naturaleza de mis pesadillas. Sueno con Buenafuente (Andreu). En el momento onirico onanista le conozco y cautivo con mi humor. Buscaba guia por Lanzarote, isla que conozco y, entre cala y cala, intercalaba yo referencias sobre los primitivos pintores flamencos (supongo que me abandonaria desde que encontraramos una carretera). Uniendo una cosa con otra : el aire se purifico, y con ello la razon, recorde lo dicho por Luzbel y pense: Seguro que si Buenafuente quisiera superaria con creces los cinco minutos para decir algo interesante. El caso es que a mi, con el en la playa, no me importaria que no dijera ni media palabra.